In seiner Kammer sucht er Fliegen,
Wenn unterdessen sie im Regen
Den Bogen färbt, der, seit er aufgestiegen,
Gewohnt war, Farben abzulegen.
Da ähnelt er dann auch dem Bogen,
Der, nicht nur grün, das ganze Spektrum lieben
Will. Jedoch er hat sich selbst betrogen,
Weil er, von allzu großer Furcht getrieben,
Die Kammer selten mal verlassen hat.
Und wenn er ging, dann trug er sie noch
Bei sich, als einer Schnecke Herzensstatt,
Aus der er niemals wirklich kroch.
In seiner Kammer sucht er Fliegen.
Doch durch die Fenster dringen schon die Töne
Die mehr als alles Grüne wiegen.
Das ist das Hunderttausendschöne.
© 2010 to UM
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